pyaheta

otra vez me acuerdo de los canguros (¿vos te acordás?)
de los canguros japoneses
y de tu boca,
llena de compota.

veo en la hoja en que
veo, entre el cableado
a la bóveda y al sol (era sábado)

si digo que tengo wasabi en el corazón se van a reír,
no van a entender,
van a querer cortar el show;
al día siguiente van a pensar
en las duchas
o en el sillón
qué les cagué el brunch,
que soy un neófito
o un bacín necio.
No importa, ya lo dije,
y si lo dije
y si lo quise decir
es porque vos
sí entenderías.

si insisto en ser un gato muerto (nada tóxico)
esa insensación es porque busca tu lugar,
tus ojos reconocen las señales.

si no pido perdón por nada,
no es por constipación (deconstruido);
no lo voy a hacer
porque ya pedí perdón (ahí estabas)

Aleya,
así llamo a la hora
de estrujar el tiempo y lo que digo
y miro
adonde estabas
y espero el signo
de un viento que anuncie
mi mensaje
del otro lado
para ser útil
otra vez.

22/03/2020

Yo entiendo, vos entendés.
Entendemos porque nuestros corazones dicen lo mismo;
la espada que nos hinca es la misma.
En el paseo de la contigencia nos llenamos de voces desiguales,
yo sé eso y vos sabés eso.
Caminamos costaneras distintas
y sentimos
y dudamos
el mismo desgarramiento.
Ambos mentimos,
ambos fingimos no escuchar
el áspero rasgar
de nuestra piel,
la abrasión de lo que,
sabíamos,
era la injusticia.
Hoy tal vez ya me sienta listo.
…tantas carnes lastimadas,
tantas alucinaciones
para estar
en el mismo lugar,
pero nunca es el mismo lugar,
porque vos nunca sos el mismo.
¿Qué sos?
En el rincón más sangriento
de lo que sabés,
si estás seguro de que no sabés,
deberías intuir que eso es lo cierto
y lo mejor.
Hoy me acerco a vos de nuevo
con mis portales abiertos
a buscar el tiempo perdido y tu perdón.
Por favor, dame la mano,
caminá conmigo.

Para leer cuando no te vean

Siento que cometí un error horrible
en algún momento de mi vida
y que estoy pagando las consecuencias.
Por favor, diganme cuál fue.
Ya nada funciona,
no sé pedir perdón
porque no sé lo que hice.
¿Qué podría ser lo bueno de todo esto?
Mi mamá no me quiere,
ya no sé quién soy.
¿Qué hacer?
Cuando te dicen que te quieren
suele ser una trampa o una mentira.
Pero vos también tenés dada vuelta la cabeza
y cometés los mismos errores que los demás
y pensás
que tal vez no sean errores después de todo
sino tan solo como son las cosas.
¿Hay alguna chance de que ya no sean así?

Claro que la hay estúpido,
buscá a la verdad emocional.
¿No leíste a Hideaki Anno?
Disolvé tu ego en las almas del mundo,
la paz esta ahí.

Todo eso me suena a esfuerzo
y todo esfuerzo es falso.
La meditación no es una terapia,
es una suerte de estoicismo hipertrofiado.
Lo más sincero, en el fondo y, por lo tanto,
lo único que vale la pena,
la actitud más decente que uno puede tomar,
es aceptar plenamente la totalidad de la subjetividad
en su verdad multifacética,
con todos sus pliegues y laberintos,
no tener miedo de tener miedo.

Te equivocás.
La meditación no es una negación del ego,
es una plena aceptación que conduce
a la liberación del ego.

No.
La liberación del ego
es una narrativa
celosamente tergiversada.
Nacés queriendo,
no querer es tecnologia.
Y yo soy un primitivista del alma.
Una mentira verdadera es mejor
que una verdad falsa.

¿A qué te dedicás?

Quiero ser artista.

Una prostituta de los sentimientos.

Siento el fuego divino en el medio de mi alma
y amo a mis hermanos.
Quiero quemarme en ese fuego,
cada pedazo de carne de mi cuerpo
me dice que tengo que quemarme en él
y creo con cada pedazo de carne que ese es el camino,
quiero mostrárselo a ellos también.

Sos un evangelista frustado, nada más.

Tengo la luz del mundo guardada en mi pecho
y aunque la mía no sepa escapar y entregarse
se contenta con elegir un punto y empujar
con sus fuerzas hasta donde pueda
(en el fondo sabe que habrá otras luces),
por eso busca liberarse,
pero de las oscuras fuerzas que la mantienten cautiva,
no de sí misma.
Por eso, te recomiendo a Camus y a Hesse,
este último aunque no lo quiera Cortázar.
Y también te recomiendo psicoanálisis,
mucho psicoanálisis, pero no demasiado.

97.173 %

Una corriente
corta con insistencia
el tejido del mundo
avanza impasible hasta el infinito
rodea escollos
como papeles,
arzobispados,
sinagogas,
califatos,
devuelve
el estilo
a los placeres
telúricos con su temible auspicio
brutal
conmiseración
rompe los huesos
de los animales
mejora
a los espíritus de las raíces
de las plantas
consume la pestilencia
de los cortesanos
y los camaleones
conmueve la fundación,
el cartílago de los caminos
y los teléfonos
de las costumbres y las
encrucijadas
yo me refuerzo
el fuego también
está contento en su panteón
clandestino
las caricias de los amantes
se restauran
los toques delicados
se van corrigiendo
recuperando
sus sutilezas y sus pliegues
vení, hundite con nosotros
seguí el camino de la muerte
el verdadero
el único que hay
agarrá tu celular y marcá
el nuevo número de la bestia
vos ya sabés cuál es
y aunque no lo supieras, lo adiviniarías
ya se acerca la tormenta
y con la tormenta
se acerca la corriente increíble
estoy hablando del fin del mundo
estoy harto de no hablar del fin del mundo
creo que debería ser la única materia verdaderamente
obligatoria en el colegio
y en la universidad
deberíamos tener un modelo
de negocios
de cafés donde en lugar de hablar
de libros y películas
nos sentemos a hablar de la muerte
y de la tristeza
y la frustración
y la podredumbre
y los abortos
y los genocidios
y las plagas
y las violaciones
y las muertes por sobredosis
y los homicidios
y ver y pensar
en la sangre
y en las lágrimas en vez
de todos esos eufemismos y
evasivas.
No me gusta la poesía
ni la anti poesía,
todos esos
también son eufemismos,
esto es postpoesía
y ojalá alguien me meta
un balazo y destruya
también esto,
ojalá los youtubers lloren
y los influencers se suiciden
no puedo esperar a una nueva
gran purga y dios quiera
si yo alguna vez compartí algo
como ellos
y me prostituí
que robostalin me clave
un bate con un picahielo
en la sien derecha.
Todo me vale una mierda,
la única meta de toda esta basura
es decir la verdad,
quedarme vacío,
poder dormir en paz
sin pensar nada,
poder estar muerto en vida
pero no con la meditación
sino con algo más honesto
algo que no implique
una renuncia
el noventa y siete punto uno siete tres por ciento
de los poetas
se puede ir a la reputísima
madre que los reparió.
Y si muero con el coronavirus
me gusta la nostalgia,
sepan eso.

poema para quemar el congreso

somos los comodines
somos basura
desplazados
nuestros ánimos
en el basurero
adictos
al contenido
rancio
y a la contemplación
zen
en agujeros
de vidrio
o en casas de cartón
o recónditos
pasajes
sangrientos
somos todos
la misma porquería
nos ven como la misma porquería
yo estoy feliz
de ser una porquería
ellos también son una porquería
no soy lo que hago
con lo que hacen de mí
antes soy
lo que hago para que
ya no hagan nada conmigo
no me gusta
pensar
que la verdad
sea acallada
con la fuerza
de una autoridad
incontestable
hay que ir a las armas
a los fuegos más prometeicos
del alma
hacer nacer lo inexistente
mutilar las paredes de piel
y papel
con un lanzallamas
hecho de monedas
convocar
todas las fuerzas
menospreciadas
por nuestra generación
y la generación anterior
y la anterior a esa
cosechar
toda la violencia
germinal
que está
al fondo de nuestras
desilusiones.

volví, qué hay

tenés
que oler las flores
están ahí
más que hacer
no hay nada
tenés que oler las flores
no hay nada más
tenés que
hoy
cazás?
ahora
pese
a que tu vida
se esté desmoronando
pese
a que ya
no sientas nada
o no quieras sentir nada
pese
a que mil lenguas
te acosen
y releven
tus volutades
por las más oscuras
y las más tristes
y no sepas
qué hacer contigo
o con nada
en el fondo
en el pozo de tu corazón
hay una cosa que aglomera
a todas los dioses
pero no falsamente
sino como la estocada
de un cuchillo
de amor.

diss track

yo era una hormiga amputada,
triste,
huérfana,
castrada;
ahora soy una linda mosca,
una pedacito
autogestionado
del eccema de los ángeles,
emplumado
y con intenciones
de salir al boliche
y hablar con minitas.

te cuento
que no siempre
tenés que llamarle a tu psicólogo,
a veces
solo hace falta
prenderle fuego
al palacio de gobierno
y al arzobispado
y a la gente
que dice cosas como
«mereces lo que sueñas»
o «la gratitud trae riqueza»
o «no hay que cerrarse a las ideas»

se tiene que entender
de una vez por todas
-ojalá que antes de la singularidad-
que nadie tiene la culpa de nada:
es una suerte
de abrelatas psicológico
y hay que tomar nota de eso
ahora mismo
antes que
la salamandra bebé nos coma.

los nibelungos
hacen crochet
y guardan en las bolsas
las cabezas
de los gerontes.
estan felices.
de vez en cuando
sacan una, dos cabezas
de las mochilas
y las patean
calle abajo
cantando
la vida me enganó.

yo también estoy feliz
bajo el tierno sol,
lindo, gordo solcito;
eso hasta que las ovejas
de cuarenta y cinco lenguas,
nueve cuernos,
y ochenta ojos
salgan del desagüe de mariana
para recitarme
a rupi kaur,
ahí,
me explota la pija.

4-03-2020

Sí,
creo que te quiero,
perdoname.
También perdónenme ustedes
por hacerles pasar por esto,
en serio.

Sé que te quiero
y también sé que tengo miedo.
Sí,
sé que soy malo en esto,
no,
no sé si soy un poeta.
También sé qué sentís,
por eso no quiero volver a decir tu nombre nunca más.

Pensar en vos me molesta
y ahora pienso mucho en vos;
por eso este remedo,
por eso dejo el moco en esta hoja y me voy a trabajar,
o leo el diario
o la música
o leo un libro,
pero este libro te gustó,
este libro te mostré y dijiste algo por él,
y fue un error fatal.
Ahora todo esto está invadido,
todo esto está desarmado,
desnudo,
vulnerado por tu algodón
y por la chocolatada y el malgasto,
todo siendo algo imposible,
y todo lo que siento ahora,
todo,
todo,
todo,
todo,
todo
me molesta.

Esos charcos, sí, peleo, sí,
peleo por decir algo que sea cierto.
Por ejemplo,
te puedo decir
que tus ojos
son dos armas de rayos que queman
o que son dos autos
y que son la noche,
o que vos sos la noche,
o que son dos bichos que me dan sinusitis
pero todo eso es demasiado cobarde.
Aun si pienso que sea cierto,
aunque te vea y en serio se haga de noche,
lo único que quiero decirte de verdad es que:

1. te quiero
2. soy un mentiroso, y
3. que soy un cobarde

Quiero dejar de sentir que te quiero
porque es mentira,
vos lo sabés,
yo lo sé,
sabemos los dos
que el combustible del circo
es temer estar solo
y aunque pensara
que te hubiese querido
sin miedo
sabemos que no es cierto
¿pero disminuye algo miedo?
¿recorta algo?
Ahí estás vos,
otra vez,
invadiendo,
entrando insidiosa
por mi nariz y
por las orejas
y la boca
como el viento.

Si pudiera decirte que pares,
pero no puedo,
no puedo porque estás del otro lado,
fumando, o tomando algo
o hablando con alguien
pero tampoco puedo porque ahora
siento que yo soy vos
y que vos sos yo,
aunque no lo sepas ahora
o no lo sepas nunca,
aunque esto no valga nada nunca
aunque todo esto pase
y el mundo explote y nosotros explotemos con él
y nunca nadie nos recuerde jamás
ni dios
ni las cucarachas
ni los marcianos
ni los androides
ni los dinosaurios
ni los protozoos
igual intento,
intento porque tal vez,
si termino de escribir todo esto
pueda superar la contradicción,
y tal vez pueda dejar de sentir,
y estar tranquilo, por fin,
y así tal vez,
solo tal vez,
también pueda dejar de prostituirme.